En mi mano, y no sé cómo, hay un carbón ardiendo que al tacto es frio y no abrasa mi carne. Me mantengo firme pero relajado como diría El Encantador de Perros, me mantengo alerta. Guardo secretos como si fuera una caja blindada en un banco Suizo excavado en la roca, hermético. y ¿de dónde vienen estas corrientes que me hacen sentir tanto frio?
Siento una tremenda duda pero no hago preguntas. Me muerdo la lengua y la retengo detrás de los dientes. Escribo. Ahora que me estoy convirtiendo en un "hombre de negocios" debo andarme con ojo. Ya no soy un chiquillo y empiezo a darme por enterado. Me siento como un jugador de Risk serio amontonando más y más piezas.
Allí está mi cabeza girando y dando vueltas otra vez, un tarro lleno de pajaritos. Con esfuerzo consigo que pare. Tirando del hilo logro dominar la cometa. Hago cosas que antes nunca creería que haría para someter el cuerpo: mens sana in corpore sano, dicen. Mi madre me mira con un halo de extrañeza y yo mismo me siento un extraño después de la metamorfosis. Franz Kafka debió sentir algo parecido al escribir su libro; tanto que se describió como un enorme insecto patas arriba.
Son las once de la mañana de un día cualquiera: No hay notificaciones en el movil pero en esta mañana soleada, en una isla remota, hay gaviotas y aves de paso y una barca en la orilla, con velas blancas y su timón pequeñito y que desde la distancia asemeja el cascarón de una nuez...
tEXTO :d
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