Los tigres de Chowgarh

‘lAS FIERAS CEBADAS
DE KUMAON’
Jim Corbett, Oscar Díaz, Aurelia Ramirez

«A aquellos de mis lectores que gusten perseguir cebadas a pie les será útil saber que las aves y demás pobladores de la selva, junto con los vientos, tienen importante papel en este tipo de cacería. No es éste lugar apropiado para dar los nombres de los moradores de la selva, de cuyos gritos de alerta depende el cazador, en gran parte, para su preservación y el conocimiento de los movimientos de su presa, pues en un país en que una ascensión o descenso por la montaña de cinco a siete kilómetros, puede significar una diferencia de altitud de otros tantos centenares de metros, la variación de la fauna, en una zona bien provista, es considerable.

Cuando uno de estos felinos llega a aficionarse a la carne humana, ataca al hombre como a los animales; esto es; se les aproxima contra el viento o bien los espera al acecho a favor del viento.

La importancia que esto reviste se pone de manifiesto si se comprende que mientras el cazador anda en busca del tigre, éste está con toda probabilidad tratando de acechar al cazador. La competencia sería muy desigual a causa del color, la estatura y la facilidad del animal para moverse sin producir el menor ruido, a no ser por el factor viento, que favorece al cazador.

En todos los casos, sea que la haya perseguido, sea que la ataque de improviso desde un escondite, el tigre se aproxima a su victima por detrás. Por lo tanto, sería una acción suicida la del cazador que se internara en la selva donde tiene todas las razones del mundo para creer que se halla emboscada una fiera cebada, a menos que sea capaz de sacar buen partido de las corrientes de aire. Por ejemplo, suponiendo que el cazador se vea obligado a avanzar, debido a la naturaleza del terreno, en la dirección desde donde sopla el viento, dejaría el peligro a sus espaldas hallándose en las más desventajosas condiciones para defenderse. Pero aun andando contra el viento, puede uno, si tiene cuidado de dirigirse alternativamente a derecha y a izquierda, ir trasladando el peligro de uno a otro lado. En teoría el procedimiento no convence mucho, pero en la práctica da buenos resultados, y, exceptuando el caminar de espaldas, no conozco, en tales casos, otro más seguro para andar contra el viento en medio de la espesura de los bosques donde el felino cebado y hambriento espía a su presa. »

cITA :Colección dirigida por Adolfo Colombres \\ Diseño gráfico: Oscar Díaz \\Titulo original: Men eaters of Kumaon \\Ilustración de tapa: Henri Rousseau, En la selva tropical: Lucha entre un tigre y un toro, 1908-9 (Detalle)

Educación del cacique

autaro era una flecha delgada. \ Elástico y azul fue nuestro padre. \ Fue su primera edad solo silencio. \ Su adolescencia fue dominio. \ Su juventud fue un viento dirigido. \ Se preparó como una larga lanza. \ Acostumbró los pies en las cascadas. \ Educó la cabeza en las espinas. \ Ejecutó las pruebas del guanaco. \ Vivió en las madrigueras de la nieve. \ Acechó la comida de las águilas. \ Araño los secretos del peñasco. \ Entretuvo los pétalos del fuego. \ Se amamantó de primavera fría. \ Se quemó en las gargantas infernales. \ Fue cazador entre las aves crueles. \ Se tiñeron sus manos de victorias. \ Leyó las agresiones de la noche. \ Sostuvo los derrunbes del azufre.

Se hizo velocidad, luz repentina.

Tomó las lentitudes del otoño. \ Trabajó en las guaridas invisibles. \ Durmió en las sábanas del ventisquero. \ Igualó la conducta de las flechas. \ Bebió la sangre agreste en los caminos. \ Arrebató el tesoro de las olas. \ Se hizo amenaza como un dios sombrío. \ Comió en cada cocina de su pueblo. \ Aprendió el alfabeto del relámpago. \ Olfateó las cenizas esparcidas. \ Envolvió el corazón con pieles negras. \ Descifró el espiral hilo del humo. \ Se construyó de fibras taciturnas. \ Se aceitó como el alma de la oliva. \ Se hizo cristal de transparencia dura.

Estudió para viento huracanado. \ Se combatió hasta apagar la sangre.

Sólo entonces fue digno de su pueblo.

tEXTO: 'Educación del cacique' \ Pablo Neruda.

A eso es a lo que iba

s verdad que hace tiempo que no paro a escribir y que ya no actualizo el blog tanto como me gustaría, ni tengo el tiempo suficiente para dedicarle. Y que las pocas entradas que voy subiendo son extractos de lecturas que voy haciendo regularmente. Pero yo personalmente no tengo mucho que contar. Digamos que de tanto ir el cántaro a la fuente termino por secarla y que cada vez me va costando más ponerme delante del ordenador y teclear; ¿es que no queda ya en mi pizca de creatividad?

Quizás es porque lo que hago durante ocho horas en mi jornada laboral: un infinito bucle de copias y pegas, de tabular y tabular, para luego analizar información me deja trabado y sin sustancia. Y cuando llego a mi casa tengo la vista cansada y la mente generando espirales, y lo que hago es desconectar;  pensar en cualquier cosa, por nimia que sea y así recrear la mente. Escuchar música, leer y fantasear.

Por otro lado; el curso de mecanografía que empecé hace ya unos pocos de meses, año y poco más diría yo, marcha bastante bien. Ahora escribo de seguido y muy ligero, sin apenas errores. Los dedos se mueven con destreza por entre el teclado y me siento orgulloso de este pequeño gran avance que me era necesario adquirir para poder seguir trabajando. Y en mi ámbito laboral me encuentro mucho más cómodo, en parte a estos avances y porque me he ido ganando la confianza de mis compañeros y de mis inmediatos superiores; y aún a pesar de la aguda crisis que estamos padeciendo mantengo mi puesto de trabajo. Claro que, después de que  fuera despedido dos veces y dos veces regresase de entre mis cenizas como si de un ave fénix se tratase. Digo pues, que me siento a gusto ahora, cuando antes era un  jodido valle de lágrimas, y aunque de vez en cuando llaman a alguien de la sala, y a ese ya no se le vuelve a ver, por lo que siempre permanece uno alerta, con nerviosismo, en permanente tensión, expectante. ¿No dicen que en tiempos de paz el hombre precavido debe estar preparándose para la guerra? Pues heme aquí, que son muy pocos los momentos que consigo de paz, y eso que no tengo grandes obligaciones. Mi mayor obligación acaso sea vivir sin malvivir, y rascarme la tripa cuando no estoy trabajando. Hombre, la verdad es que me levanto muy temprano y vuelvo tarde a casa, cuando en mi barrio ya apenas queda un ligero olor a comida en las casas y yo tengo un vacío en el estómago que me empieza a devorar las entrañas. Y con la familia, desde mi punto de vista, bastante bien. Me siento cómodo con mi madre y mi padre.  Aunque ellos la verdad no se si están del todo contentos conmigo. Yo siempre suelo defraudar a los que ponen demasiadas expectativas en mí. Pero a lo que voy, casi siempre me escaqueo de poner la mesa y en los fines de semana salgo hasta altas horas de la madrugada y en ocasiones no recuerdo cómo diablos he hecho el camino de vuelta a casa. Pero el diálogo es abierto, franco y  a veces hasta fluido.

Y mis hermanos andan por ahí cada uno por su lado. A veces pienso que es una pena tenerlos tan lejos, que esta vida es una. Y cuando miro atrás, y me remonto a mis orígenes, donde ya la memoria empieza a ser borrascosa y veo la de colinas y valles, unos detrás de otros, formando una hilera kilométrica que hemos ido dejando atrás con el paso del tiempo, desde aquel gesto inesperado que dio inicio a toda esta epopeya: el aleteo de una insignificante mariposa a punto de morir.

Y la habitación de al lado sigue estando tan inmensamente vacía y amplia, me da cosa, no sé, como nostalgia. Pero no crean que por estos momentos me he reblandecido, ni lo más mínimo compañeros, sino al contrario, me estoy convirtiendo en alguien de conocimiento. ¿Cómo si no subsistir en este sistema de tiburones? Leo con avidez sobre estrategia, voy aprendiendo cosas que estaban ahí desde hace mucho tiempo pero en las que yo no había reparado, como pequeños tesoros escondidos entre palabras, que adquieren el significado en uno y se convierten en un susurro, una voz de ultratumba que dicta conocimiento. No es por nada, pero me ha servido mucho su lectura para aprender a comportarme en grupo, y no morir en el intento, pues todos los días aparece una cicatriz nueva en mi carne, y no hay superficie que aguante por tanto tiempo las muescas que deja la vida.

tEXTO :D

La parte por el todo (9/ )

"sI UNO PRUEBA EL SABOR DE LA VICTORIA PARA SOBREVIVIR, ENTONCES LA DERROTA NUNCA SERÁ ACEPTADA.

tORTURADO Y ENTRISTECIDO, UN HOMBRE NUNCA DARÁ SU ESPALDA A LA VICTORIA.

pARA CAPTURAR UN SUEÑO, ÉL SIEMPRE ESTARÁ OBLIGADO A DERRAMAR SANGRE.

dE NUEVO, ESTE ES EL DESTINO QUE ENFRENTARÁ UN JOVEN CORAZÓN."

 cITA: Griffith, 'Berserk'

Lecciones de poder según Roark

“eL PODER NO RESIDE EN UNA PLACA O UNA PISTOLA. EL PODER CONSISTE EN MENTIR, Y MENTIR A LO GRANDE, Y CONSEGUIR QUE TODO EL MALDITO MUNDO ESTE DE ACUERDO CONTIGO. UNA VEZ ESTÁN DE ACUERDO CON LO QUE EN EL FONDO SABEN QUE NO ES VERDAD, LOS TIENES ATRAPADOS. ERES SU JEFE. PUEDES DARLE LA VUELTA A SUS IDEAS, Y TE APLAUDIRÁN. PUEDES CONVERTIR EN SANTO A UN CHALADO COMO MI TODOPODEROSO HERMANO. PUEDES MATAR A TU MUJER COMO YO, GOLPEÁNDOLA CON UN BATE DE BÉISBOL, INCLUSO DEJANDO LAS HUELLAS EN ÉL, Y UNA DOCENA DE TESTIGOS JURARÁ SOBRE UN MONTÓN DE BIBLIAS QUE ESTABAS A MIL KILÓMETROS DE DISTANCIA.” \Senador Roark

"a VECES LA VERDAD NO IMPORTA COMO DEBIERA. PERO SIEMPRE DEBES DECIRLA." \Hartigan

Hola agente. No tengo que presentarme, ¿verdad? No, creo que no. Eres un buen ciudadano, un ciudadano responsable. Te informas. Lees los periódicos. Has visto mi foto.

Es un año de elecciones. Mi foto está en todas partes. Sabes quién soy. Sabes lo que puedo hacer. Y voy a hacértelo, Hartigan. Fríamente. Voy a hacértelo.

Ooooh. Conozco esa clase de mirada. Como la de un gato subido a un árbol. Como la de un estúpido legislador novato dispuesto a salvar el mundo recibiendo su primera lección de como funcionan realmente las cosas. Si, conozco esa mirada. Diablos, vivo por esa mirada. La he visto mil veces y nunca me canso. Sabes que estás jodido, ¿eh? Vamos, admítelo. Estás ahí tumbado, deseando haber muerto en aquel muelle, ¿verdad, maldito poli?

¡Maldito poli! ¡Pies planos de mierda! ¡Estás jodido! ¡Y no sabes, no tienes ni idea de cuan jodido estás! ¡Estás en el tren del infierno, Hartigan! ¡Y soy el hijo de puta que te ha metido en él!

Y si tuvieras un mínimo de seso, sabrías que esta es tu última oportunidad de lloriquear como un bebé y empezar a suplicarme piedad. No estoy diciendo que te la conceda, pero siempre puedes intentarlo, ¿no? ¡Estoy esperando poli! ¡Mi tiempo es valioso, y estoy aquí, esperando!

... Oh, eres un tipo duro. Un tipo duro de verdad. Fuerte y silencioso. ¡Eres un grano en el culo, Hartigan! ¡Y te has interpuesto en el camino de tus superiores! ¡Demasiado estúpido para captar una indirecta y olvidarte de mi chico! ¡Ni siquiera la captaste cuando volé tu coche! ¡Tenía que haberte matado! Era arriesgado matar a un poli con el expediente tan limpio como el tuyo... ¡Pero no habrías sido el primero, ni mucho menos! ¡Créeme!

¡Iba a liquidarte! y entonces me enteré de lo de tu corazón, de tu retiro forzoso. Casi organicé una fiesta. ¡Ibas a marcharte! ¡Ibas a desaparecer de la foto!

¡Pero no! ¡No podías rendirte! ¡Fuiste detrás de mi chico! ¡Le volaste el brazo! ¡Incluso le volaste los huevos y el pito! ¡Ahora está en coma! ¡Dicen que quizá nunca vuelva en sí! ¡Mi chico hubiera podido ser el primer Roark en llegar a presidente de los estados unidos...¡y tú vas y lo conviertes en un tarado descerebrado y eunuco! ¿Te sentiste bien apretando el gatillo? ¿Te sentiste poderoso?

¡Déjame decirte un par de cosas acerca del poder!

El poder no reside en una placa o una pistola. El poder consiste en mentir, y mentir a lo grande, y conseguir que todo el maldito mundo este de acuerdo contigo. Una vez están de acuerdo con lo que en el fondo saben que no es verdad, los tienes atrapados. Eres su jefe. Puedes darle la vuelta a sus ideas, y te aplaudirán. Puedes convertir en santo a un chalado como mi todopoderoso hermano. Puedes matar a tu mujer como yo, golpeándola con un bate de béisbol, incluso dejando las huellas en él, y una docena de testigos jurará sobre un montón de biblias que estabas a mil kilómetros de distancia.

¿Cuántas personas hay en este hospital? Quinientas, todas se enterarían si vaciase el cargador sobre ti. Y podría salir riendo, fumándome un puro. Ni siquiera me arrestarían, ni siquiera me interrogarían. No tendría que decir ni una palabra. ¡Lo taparían todo por mí sin que tuviera que pedírselo!

¡Mentiras! Todos mentirían por mí. Todos ellos. Tendrían que hacerlo. ¡Si no, sus propias mentiras, todo lo que mantiene a Sin City se derrumbaría como un castillo de naipes.

Me es casi imposible resistir la tentación de volarte las pelotas. Y no tengo porqué contenerme. Si, voy a volarte las pelotas. Si. Así no seguirás tan jodidamente callado. Gritarás hasta enronquecer. Oh, si. ¡Ahí voy, poli! ¡Como tú le  hiciste a mi chico!

Ja ja ja ja...

Era otra mentira. El que iba a volarte las pelotas. No voy a dispararte. No. Te quiero firme, y entero, y sano.

Incluso voy a gastar mi propio dinero para que te operen, para que te arreglen el corazón. Vas a vivir mucho tiempo. Me aseguraré de eso.

Vas a ser acusado de violar a esa mocosa y de disparar contra mi hijo. Vas a pasar el resto de tu vida en la cárcel. Deshonrando, destruido, solo.

Solo. Sin amigos, sin esperanza. ¿Tu esposa? Olvídala. Dile la verdad y la mataré.

¡Dile la verdad a alguien, quien sea, y le mataré!

tEXTO: el texto es una transcripción extraída de la colección Frank Miller’s Sin City, ‘Ese cobarde bastardo’. La iLUSTRACIÓN pertenece a esta misma colección.

Mi amigo Federico

"aHORA HE DESCUBIERTO UNA COSA TERRIBLE: YO NO HE NACIDO TODAVÍA.

NINGUNA DE LAS HORAS MUERTAS ME PERTENECÍA PORQUE NO ERA YO EL QUE HABÍA VIVIDO. NI LAS HORAS DE AMOR, NI LAS HORAS DE ODIO, NI LAS HORAS DE INSPIRACIÓN.

MI MAMÁ DOÑA MUERTE ME HABÍA DADO LA LLAVE DEL TIEMPO, Y POR UN INSTANTE LO COMPRENDÍ TODO. YO VIVO DE PRESTADO. LO QUE TENGO DENTRO NO ES MÍO, VEREMOS A VER SI NAZCO."

Epistolario I y II

A Regino Sainz de la Maza

or pereza y nada más que por pereza no he contestado a tu carta; soy, pues, un sinvergüenza y un mal amigo. Yo me levantaba todas las mañanas muy triste y me iba a dar un paseo por esta maravillosa Granada, volvía a comer, me ponía a estudiar y así me sorprendía la tarde. ¿Quién escribe a los amigos por la tarde...? Yo creo que esta disculpa es suficiente para un artista como tú pero ten la completa seguridad que te recuerdo con mucha alegría y tu fantasma va ligado a tres cosas absurdas, pero que yo me explico subconscientemente: una minúscula, unos tufos débiles, y unos bacilos de Koch en caricatura. Otro día te explicaré esto. Ahora he descubierto una cosa terrible (no se lo digas a nadie) Yo no he nacido todavía. El otro día observaba atentamente mi pasado (estaba sentado en la poltrona de mi abuelo) y ninguna de las horas muertas me pertenecían porque no era yo el que las había vivido, ni las horas de amor, ni las horas de odio, ni las horas de inspiración. Había mil Federicos Garcías Lorcas, tendidos para siempre en el desván del tiempo; y en el almacén del porvenir, contemplé otros mil Federicos Garcías Lorcas muy planchaditos, unos sobre otros, esperando que los llenasen de gas para volar sin dirección. Fue en ese momento un momento terrible de miedo, mi mamá Doña Muerte me había dado la llave del tiempo, y por un instante lo comprendí todo. Yo vivo de prestado, lo que tengo dentro no es mío, veremos a ver si nazco.

Mi alma está absolutamente sin abrir. ¡Con razón creo algunas veces que tengo el corazón de lata! En resumen, querido Regino, ahora estoy muy triste y aburrido de mi interior postizo. Yo espero carta tuya enseguida y sin retintines, no te creo vengativo.

Un abrazo efusivo y enorme.

Federico.

tEXTO: Federico García Lorca : Antología

Lástima de Kalashnikov, oigan. Quién lo ha visto. Quién lo ve

"eSA ARMA BARATA Y EFICAZ SE CONVIRTIÓ EN SÍMBOLO DE LIBERTAD Y DE ESPERANZA PARA LOS PARIAS DE LA TIERRA; PARA QUIENES CREÍAN QUE SÓLO HAY UNA FORMA DE CAMBIAR EL MUNDO: PEGÁNDOLE FUEGO DE PUNTA A PUNTA. EN AQUEL TIEMPO, CUANDO ESTABA CLARO CONTRA QUIÉN ERA PRECISO DISPARARLO, LEVANTAR EN ALTO UN AK-47 ERA ALZAR UN DESAFÍO Y UNA BANDERA. (...) EL KALASHNIKOV, ARMA DE LOS POBRES Y LOS OPRIMIDOS, QUEDÓ COMO SÍMBOLO DEL MUNDO QUE PUDO SER Y NO FUE." \\\ Arturo Pérez-Reverte

e todas las armas del basto arsenal soviético no había nada más rentable que los Avtomat Kalashnikova de 1947, mas conocidos como los AK-47 o Kaláshnikov. Es el fusil de asalto más popular del mundo, el arma que todos los combatientes adoran. Una fusión elegantemente simple de acero forjado y contrachapado de cuatro kilos. No se rompe, no se encasquilla ni se recalienta. Ni recubierto de barro ni relleno de arena deja de disparar. Es tan fácil manejarlo que hasta un niño puede hacerlo, y lo hace. Los soviéticos lo tienen en una moneda, Mozambique en la bandera. Desde el fin de la guerra fría los Kaláshnikov se han convertido en el primer producto de exportación de los rusos. Le siguen el vodka, el caviar y los novelistas suicidas. Una cosa está clara: nadie hacía cola para comprar sus coches.
(…) Déjame contarte lo que va a pasar; así podrás irte preparando. Pronto llamarán a esa puerta y te dirán que salgas. Habrá un hombre que te superará jerárquicamente, primero te felicitara por lo bien que lo has hecho, te dirá que estas haciendo del mundo un lugar mucho más seguro, que van a concederte una distinción y ascenderte, y después te dirá que tienes que soltarme. Tú montaras en cólera, seguramente le amenazaras con dimitir, pero al final me soltarán. La razón por la que me soltarán es la misma por la que tú crees que me van a condenar: yo me codeo con alguno de los hombres más viles y sádicos que se hacen llamar líderes en la actualidad. Pero algunos de esos hombres son los enemigos de tus enemigos y como el mayor traficante de armas del mundo es tu jefe, el presidente de Estados Unidos, que envía más mercancía en un día que yo en un año. A veces es un poco violento que estén sus huellas en las armas. A menudo necesita un freelance como yo para abastecer a fuerzas a las que a él no le pueden ver abasteciendo; así que ya puedes decirme que soy un mal, pero por desgracia para ti: soy un mal necesario.
(…) ¿Sabéis quien heredará la tierra? Los traficantes de armas porque los demás están ocupados matándose los unos a los otros. El secreto de la supervivencia es evitar las guerras, sobre todo con uno mismo. 

tEXTO: transcripción extraída de 'El señor de la guerra' \ El título de esta entrada y la cita inicial pertenecen a un artículo de Arturo Pérez-Reverte titulado ‘Nostalgia del AK-47’ \\ P.D: Me gusta el sombrero, me recuerda que hay algo sobre nosotros, me gusta.

Oráculo manual y arte de prudencia

Obrar de intención, ya segunda, y ya primera. Milicia es la vida del hombre contra la malicia del hombre, pelea la sagacidad con estratagemas de intención. Nunca obra lo que indica, apunta, sí, para deslumbrar; amaga al aire con destreza y ejecuta en la impensada realidad, atenta siempre a desmentir. Echa una intención para asegurarse de la émula atención, y revuelve luego contra ella venciendo por lo impensado. Pero la penetrante inteligencia la previene con atenciones, la acecha con segundas intenciones, entiende siempre lo contrario de lo que quiere que entienda, y conoce luego cualquier intentar de falso; deja pasar toda primera intención, y está en espera a la segunda y aun a la tercera.”

tEXTO: ‘Oráculo manual y arte de prudencia’, (1647) \ Baltasar Gracián.

Aspectos cotidianos (34/ )

uN SUEÑO

"Un sueño puede sostener la supremacía sobre el mundo para alguien que dedica su vida entera para forjarlo con su propia espada.

Mientras muchos sueños pueden ser perseguidos solitariamente algunos sueños son como tormentas, apartando a cientos o miles de sueños mientras estos avanzan. Un sueño puede ayudar a mantener la vida de un hombre o hacerlo sufrir. Un sueño puede hacer que un hombre se sienta vivo, y matarlo también. Incluso si un hombre es abandonado por ese sueño parte de eso, siempre permanecerá en lo profundo de su corazón.

Cada hombre debería pensar de esta manera, aunque sea por una vez. Viviendo como un mártir de Dios en el nombre de un sueño.

Algunos dicen que no hay nada más en la vida que vivir mucho y morir en vano. Odio esa clase de pensamiento, es insoportable.

Yo pienso que un verdadero amigo es aquel que nunca depende del sueño de otro. Una persona con el potencial para ser mi amigo, debe ser capaz de encontrar su propia razón de vivir sin mi ayuda. Y él debería poner su corazón y alma para proteger su sueño. Él nunca dudaría en pelear por su sueño, aun en contra mía.

Para mí, un verdadero amigo es... aquel que sea igual a mí en esas condiciones."

cITA:  Griffith \ Berserk \\ fOTOGRAFÍA :d

La Luna Nueva

35

La higuera

Dime, desmelenada higuera que sigues en pie al lado del estanque, ¿te olvidaste ya del niño, como los pájaros que anidaban en tus ramas te dejaron y te olvidaron? ¿No te acuerdas ya de cuando se sentaba en la ventana y se maravillaba del enredo de esas raíces tuyas que se agarran a la tierra?

Las mujeres venían a llenar sus cántaros en el estanque y tu inmensa sombra negra se retorcía en el agua, como el suelo cuando lucha por despertarse. En las menudas ondas, la luz del sol bailaba, como con diminutas lanzaderas inquietas que tejiesen una tela de oro. Por la orilla, entre la yerba alta, dos patos nadaban sobre sus sombras.

Y el niño se sentaba  quieto y pensativo…

Quería ser el viento para pasar entre tus ramas suspirantes; quería ser tu sombra y alargarse con el día sobre el agua; ser un pájaro y posarse en tu ramita más alta; y vagar, como los patos, entres las yerbas y las sombras.

40

El último trato

Una mañana iba yo por la pedregosa carretera, cuando, espada en mano, llegó el rey en su carroza. “¡Me vendo!”, grité. El rey me cogió de la mano y me dijo: “Soy poderoso, puedo comprarte”. Pero de nada le valió su poderío y se volvió sin mí en su carroza.

Las casas estaban cerradas en el sol del mediodía y yo vagaba por el callejón retorcido cuando un viejo cargado con un saco de oro me salió al encuentro. Dudó un momento y me dijo: “Soy rico, puedo comprarte”. Una a una ponderó sus monedas. Pero yo le volví la espalda y me fui.

Anochecía y el seto del jardín estaba todo en flor. Una muchacha gentil apareció delante de mí y me dijo: “Te compro con mi sonrisa”. Pero su sonrisa palideció y se borró en sus lágrimas. Y se volvió sola otra vez a la sombra.

El sol relucía en la arena y las olas del mar rompían caprichosamente. Un niño estaba sentado en la playa jugando con las conchas. Levantó la cabeza y, como si me conociera, me dijo: “Puedo comprarte con nada”. Desde que hice este trato jugando, soy libre.

El  poeta español

Juan Ramón Jimenez.

Al niño indio de

La Luna Nueva.

Estás aquí, sí; te sentimos con nosotros…

Pero ¿en donde estás? ¿Juegas en tu aldea, entre los lirios soleados, y te oímos hablando solo, cuando la brisa abre la retama de las playas, patrón de tu barquito de papel; o estás ya en el cielo, barquero de la luna, derramando un rayo de azul en el desvelo de tu madre?

Una infinita frescura, una terneza sin fin nos dicen, no sé cómo ni porqué, que existes. Pero ¿dónde? Te hemos conocido, sí; pero tú, ¿nos ignoras? ¿Te vemos sin que tú nos veas, absorto en tus sueños; o nos habías visto ya por el borde blanco de una nube negra, una noche de estío, sin que nosotros lo supiéramos?

¡Cómo llenas con tu pequeñez todo el universo! Parece el mundo, chiquito como la luna que viste enredada en aquel árbol, es tu balón, y que jugando con él, haces lo que quieres con nosotros. Parece que tus manitas tostadas andas por nuestro corazón y que lo cierran y lo abren como una granada, a su antojo.

Viene una esencia alegre y un resplandor triste… ¿Te abres mimoso y sonriente sobre la falda de tu madre, y hay en el cielo una sillita vacía? Viene una esencia triste y una luz alegre… ¿Hay una flor amarilla de champaca sobre tu pecho parado y una nueva estrella bajo tu resurrección?

oeta hindú, pintor, humanista, patriota y educador son los principales títulos que caracterizan a Rabindranath Tagore. Nación en Calcuta en 1861 y murió en 1941. Su educación fue preferentemente inglesa. Muy joven empezó a publicar versos admirables, recibiendo el sobrenombre de “Shelley Bengalí”. Como educador fundó la que fue luego famosa Escuela Shantiniketan, en Bolpur, Bengala, y que hoy se llama Escuela de Visva Bhrati.

Su credo religioso es, ante todo, humanista, puesto que respeta y defiende lo individual. Políticamente aspiraba a que el movimiento nacionalista hindú se tradujese en reformas sociales antes que en libertades políticas. Y no implicaba ninguna hostilidad por lo occidental, ya que —al contrario que Kipling— entendía que el Este y el Oeste no son enemigos irreconciliables y pueden entenderse. Su obra poética posee las cualidades más altas, una gran hermosura y una acendrada pureza. Tales virtudes son perfectamente asequibles, no obstante las distancias de idiomas, a los lectores de habla castellana porque Tagore ha tenido la fortuna de encontrar un traductor excepcional a nuestra lengua: el gran poeta Juan Ramón Jiménez. Este ha puesto en las versiones de Tagore un empeño, una inteligencia y una probidad poco frecuente en esas tareas. De la fusión de dos grandes poetas resultan así unos libros primorosos, de rara delicadeza y penetrante poesía, según podrán apreciarse en las dos obras maestras aquí reunidas:

El cartero del rey y Luna nueva.

tEXTO: transcripción extraida de libro de Rabindranath Tagore, ‘La luna nueva’ \ traducción del inglés por Zenobia Camprubi de Jiménez y Juan Ramón Jimenez \ undécima edición \  Ed. Losada S. A Buenos Aires

El tránsito

Key concepts of the modern world series
chapter #4 the commute
Elias león siminiani.

"pRODUCCIONISMO ES EL ÚNICO MODELO ECONÓMICO EN EL MUNDO MODERNO. SOSTIENE QUE EL SENTIDO DE LA VIDA ESTÁ EN EL SIGUIENTE PATRÓN: A) GENERAR PRODUCTO B) DESCANSAR PARA SEGUIR PRODUCIENDO. EL SER HUMANO DEDICARA SU TIEMPO A PRODUCIR Y DESCANSAR PARA SEGUIR PRODUCIENDO. PRODUCIR Y DESCANSAR PARA SEGUIR PRODUCIENDO.PRODUCIR Y DESCANSAR PARA SEGUIR PRODUCIENDO..."

(…) Pensar es una actividad individual y estática en la que el humano sopesa una situación. Es una actividad más difícil de detectar que la diversión o la conversación. Por ejemplo, puede afirmarse que el transitante ni se divierte ni conversa en el tránsito. Pero es imposible saber si, en su silencio estático, está pensando o en babia, estado de nula actividad mental ideal para el Produccionismo.
No podía correrse riesgos. Si piensa, el transitante se rebelará contra su condición o contra el tránsito. Irónicamente la solución estaba en el propio tránsito, en la duración del tránsito para ser más precisos: cuánto más durase un tránsito, más en babia estaría el transitante. Por ello se planeó que el tránsito fuera exasperantemente lento. A esta nula fluidez del tránsito se le llamó "atasco" y fue posible gracias a una amplia batería de medidas: — Racionamiento y retraso de trenes. — Trabajos de reforma permanentes. — Señalizaciones erróneas. — Cuerpos de seguridad velando por los atascos. Etc, etc.
Exasperado por masivas esperas, el transitante comenzó a desconectarse de sí mismo y de los demás. Esta desconexión aumentó al incluirse en el tránsito actividades ajenas como la lectura, o escuchar música. Sin embargo, en muchas ocasiones la desconexión era literal. El transitante se dormía. La realidad difuminada y el pensamiento eliminado. Fue el esplendor del Produccionismo. Cuesta creer que la Teoría Económica ignore el tránsito al explicar la implantación del Produccionismo. Los enemigos del Produccionismo afirman que esta omisión no es accidental. Todo fue planeado en el edificio más alto del planeta. "No es leyenda. Es conspiración" afirman.
Controversias aparte, el tránsito consolidó al Produccionismo como el modelo económico del mundo moderno. Y hoy en día el modelo funciona como un reloj: El transitante, a) produce b) descansa para seguir produciendo. Produce y descansa para seguir produciendo. Produce y descansa para seguir produciendo. Produce y descansa para seguir produciendo... Hay, sin embargo, transitantes que sueñan cuando descansan. A dichos transitantes se les llama "soñadores". Los soñadores del tránsito a veces sueñan cuando se divertían, conversaban, pensaban. Por eso los sueños son la última amenaza contra el Produccionismo, y el control de los sueños se ha convertido en su desafío más importante. Contrariamente a las otras actividades reguladas por el tránsito el control de los sueños no consiste en minimizarlos, evitarlos, o eliminarlos. Transitantes o no los soñadores siempre tendrán sueños. Por eso, en este caso, es necesario crear NUEVOS SUEÑOS. Sueños que callen a los enemigos del Produccionismo. Sueños que den esperanza al transitante y reafirmen su modo de vida. Sueños para soñar en el tránsito.
El más relevante de estos nuevos sueños se denomina "Sueño Americano" y será el tema del siguiente capítulo de la serie 'Conceptos clave del Mundo Moderno'"

tEXTO: es una transcripción de la serie "Conceptos clave del Mundo Moderno"

Anatomía de la distancia

«yO PIENSO QUE UN VERDADERO AMIGO ES AQUEL QUE NUNCA DEPENDE DEL SUEÑO DE OTRO. UNA PERSONA CON EL POTENCIAL. PARA SER MI AMIGO, DEBE SER CAPAZ DE ENCONTRAR SU PROPIA RAZÓN DE VIVIR SIN MI AYUDA. Y ÉL DEBERÍA PONER SU CORAZÓN Y ALMA PARA PROTEGER SU SUEÑO. ÉL NUNCA DUDARÍA EN PELEAR POR SU SUEÑO, AUN EN CONTRA MÍA. PARA MÍ, UN VERDADERO AMIGO ES AQUEL QUE SEA IGUAL A MÍ EN ESAS CONDICIONES.» \\ Griffith (Berserk)

quí estoy digo, y esta es mi soledad, todo lo que tengo y a ella os redirijo. Subo a la superficie de mi realidad subyacente, allí abajo no se esta del todo bien. ¿Saben? Hay días en que hace un frío de espanto y la presión en los oídos obliga a subir.
Cuando estoy allí me acuerdo muchísimo de la intermitente ella, hace tiempo que no lo hacía con tal frecuencia ni con el mismo entusiasmo de los días subsecuentes a la gran depresión, pero me reencontré con ella sin esperarlo, y es como si el tiempo no hubiera sucedido, como si suspendido en el tiempo no hubiese cambiado un ápice de cómo lo dejé hace ya tres años, como si después de un deslustrado invierno llegara de repente la primavera con sus promesas de renovación y los árboles reverdecieran, las flores multicolor brotaran a la par que los retoños tiernos, y los ojos de uno se abrieran y encontraran un mar de luz celestial, y los pulmones respiraran un aire que ya es imposible encontrar; y el rocío, al amanecer, lo cubriera todo en un proceso acelerado que nos va dejando atrás, desnudos y en desventaja. Más, el eterno retorno de ella es un fantasmal engaño. Quiere decir, y me lo viene a recordar, que es mi real engaño, que desde el principio yo había caído en su timo, que a la espera del jaque mate que yo pudiera dar, todo estaba milimétricamente planeado para que fuera un rotundo fracaso, que mi rey, si es que hay rey en mi tablero y no son todos peones, estaba supeditado de primeras a una dama. Y que por mucho que yo interprete formalmente el papel de piedra en el camino, la realidad es que el mismo rocío ha hecho mella en mi fisonomía.
Así pues, esta semilla de la que nada ha de surgir, se seca entre las rocas, como los erizos de las castañas en los bordes de las escorrentías y los lodos; picoteadas por los gusanos que han hecho de ella su segura morada.

tEXTO ;d

El zorro chino

pARA LA ZOOLOGÍA COMÚN, EL ZORRO CHINO NO DIFIERE MUCHO DE LOS OTROS; NO ASÍ PARA LA ZOOLOGÍA FANTÁSTICA. LAS ESTADÍSTICAS LE DAN UN PROMEDIO DE VIDA QUE OSCILA ENTRE OCHOCIENTOS Y MIL AÑOS. SE LE CONSIDERA DE MAL AGÜERO Y CADA PARTE DE SU CUERPO GOZA DE UNA VIRTUD ESPECIAL. LE BASTA GOLPEAR LA TIERRA CON LA COLA PARA CAUSAR INCENDIOS; PUEDE PREVER EL FUTURO Y ASUMIR MUCHAS FORMAS, PREFERENTEMENTE DE ANCIANOS, DE JÓVENES DONCELLAS Y DE ERUDITOS. ES ASTUTO, CAUTO Y ESCÉPTICO; SU PLACER ESTÁ EN LAS TRAVESURAS Y EN LAS TORMENTAS. LOS HOMBRES, CUANDO MUEREN, SUELEN TRASMIGRAR CON CUERPO DE ZORROS. SU MORADA ESTÁ CERCA DE LOS SEPULCROS. EXISTEN MILES DE LEYENDAS SOBRE ÉL; TRANSCRIBIMOS UNA, QUE NO CARECE DE HUMORISMO:

Wang vio dos Zorros parados en las patas traseras y apoyados contra un árbol. Uno de ellos tenía una hoja de papel en la mano, y ambos se reían como compartiendo una broma. Trató de espantarlos, pero se mantuvieron firmes y él disparó contra el del papel; lo hirió en el ojo y se llevó el papel. En la posada refirió su aventura a los otros huéspedes. Mientras estaba hablando, entró un hombre que tenía un ojo lastimado. Escuchó con interés el cuento de Wang y pidió que le mostraran el papel. Wang ya iba a mostrárselo, cuando el posadero notó que el recién venido tenía cola. "¡Es un Zorro!", exclamó y en el acto el hombre se convirtió en un Zorro y huyó. Los Zorros intentaron repetidas veces recuperar el papel, que estaba cubierto de caracteres indescifrables, pero fracasaron. Wang resolvió volver a su casa. En el camino se encontró con toda su familia, que se dirigía a la capital. Declararon que él mismo Wang les había ordenado ese viaje, y su madre le mostró la carta en que le pedía que vendiera todas las propiedades y se reuniera con él en la capital. Wang examinó la carta y vio que era una hoja en blanco. Aunque ya no tenían techo que los cobijara, Wang ordenó: "Regresemos". Un día apareció un hermano menor que todos habían dado por muerto. Preguntó por las desgracias de la familia y Wang le refirió toda la historia. "Ah —dijo el hermano, cuando Wang llegó a su aventura con los Zorros—, ahí está la raíz de todo el mal", Wang mostró el documento. Arrancándoselo, su hermano lo guardó con apuro. "Al fin he recobrado lo que buscaba", exclamó y, convirtiéndose en un Zorro, se fue.”

tEXTO: ‘El Libro De Los Seres Imaginarios’ \\ Jorge Luis Borges